Este es el diario de una mujer que se desdobla en el tiempo y el espacio. Entre una casa y otra, entre el campo y la ciudad, se reconoce, se traiciona y se visita. Habita con asombro su propia división. Por momentos descubre que, en el umbral y al otro lado del espejo, la casa se duplica incesantemente.

En la casa de siempre: la serie de los días, la repetición y el desvío. Es casi el mismo mundo, con las pequeñas variaciones de la rutina y su equivocación. En la casa de la infancia: llega al interior de la intemperie. La bisagra, el reflejo y su libro de Pulgarcita.

Es el diario de una mujer sola, pero también de un colectivo. ¿Te acordás de cómo era tu cuerpo, tu casa, al final de la pandemia? Años después, su registro cotidiano es testigo para ella y un doble para el lector que atravesó la experiencia del aislamiento común.

¿Quién podría hacer un resumen de lo que un cuerpo experimenta en lo cotidiano? Leticia asegura que «la vida se arremolina en pequeños actos». Entrecasas recorre con sensibilidad los signos de la hospitalidad, el exilio, el paseo, el fuego que hace al hogar y el que incendia lo social. La casa propia y la del vecino, los intrusos, la anfitriona, el alojamiento transitorio, el cascarón y la cama.

Con el desparpajo, la sagacidad y el humor que reconocemos en autoras como Chris Kraus, Muriel Spark o Lydia Davis, la narradora se cuestiona: ¿A quién le escribo?

En su registro minucioso se habla —paradójica, inexplicable, envuelta en su propia contigüidad— como otra, a sí misma. Alcanza de este modo a develar la construcción del texto, la maqueta de la lengua materna, eso que la «hace sentir como en casa». La escritura como último refugio.

Pilar Ordóñez