En La raíz es una línea que fuga Candelaria Rivero asume una apuesta arriesgada. Busca, en medio de la maleza de las formas, entre imágenes aleatorias y confusas, una lengua nueva. ¿Es posible hablar de ese punto del que surge, simultáneamente, lo nuboso y lo turbio, lo iluminado y lo claro? ¿Dónde encontrar la palabra, el pulso silvestre que clausura los límites del deber? ¿Cómo nombrar la línea que todo lo contiene, que todo lo guarda?

No busquen respuestas ni certezas en este libro. Escribir es, para Rivero, correr entre los árboles con los ojos vendados, atravesar el límite de la piel: «Pedirle al sol /sellar la herida, /la del nacer». Celebro la aparición de este evangelio de las flores, de los pájaros, de los pequeños seres. Diego Roel

Es un libro límpido, radiante, agua que en su origen fue helada y a la que el sol dio calor, es un libro que calma y sostiene a los dolientes. La poesía de Rivero emerge de un cuerpo que no tiene los límites que le suponemos, un cuerpo en cuya sangre viajan/peces y camalotes/y palabras que quieren tocar la orilla/es decir/atravesar el límite de la piel. Pero si el cuerpo es ese fluido siempre en movimiento, siempre en mutación, al punto de poder convertirse en cada ser con el que entra en contacto, capaz de adoptar el alma y la materia que toca, ¿Cómo sería, entonces -se pregunta y nos pregunta- librarnos de la forma/con la que asimos el mundo? Sería aterrador, sería hermoso, pienso. Sería el vértigo y el precipicio y la luz que hay antes y durante y después de la caída que nos libera.

Hoy, escribe Rivero, fui puesta a vibrar,/a ondular el espacio/como una serpiente./No pregunten/qué significa eso./Solo escuchemos. Solo escuchemos, solo escuchemos lo que nos dice la poeta en este libro dulce, estremecedor, potente, y dejemos que nos lleve donde él vaya: seguro será el lugar al que estábamos necesitando ir y no sabíamos. Claudia Masin